"But I´m more
than just
a little
curious
How you're plannin' to go about makin' your amends"
Cojines, la espalda en el respaldo. Las manos entre medio de las piernas, frotándose, huyendo del frío, escarbando el cubre camas, presionadas por letras, los libros, las lecturas para mañana. Sweater y gorro encima. Café.
Las horas transcurren entre líneas en los fundamentos del periodismo y en la tranquila estancia de la mente en lo ajeno, en lo concreto que no permite evaluaciones, que no provoca insomnios ni uñas mordidas. Instantes de una paz casi tal cual como la soñada, la añorada, la fugitiva. La paz que no perdonó el quiebre, que escapó a la verdad, que hoy no habita. No en las esquinas, no en las paredes, no en los papeles.
La luz de la lámpara y las sombras de los objetos, como botellas de coca cola light, crean contrastes en las paredes. Gemas estáticas, cuadros oscuros, figuras claras. Canelas. Su cuerpo en la cama, sentado y un cuerpo aún más grande en la sombra por encima del ropero, el ángulo prismático de las luces, el lugar de juegos, de palomas inventadas, de palomas negras, de animales que se comen, de corazones a dos manos que se los lleva la luz natural, asesina de las sombras juguetonas.
Sin avisos, sin ruidos, sin velas que se apagan de la nada, sin recursos estéticos cinematográficos de cine de terror, asi tal cual, un puño acuoso cruza la pared convirtiendo el cemento en un líquido tétrico, transformando las cáscaras de pintura en tinta fresca. Girando la cabeza del cuerpo encima de la cama hacia la pared de atrás, casi esquivando mecánicamente el golpe. No gritos, no rupturas. El puño atrapa su mano izquierda y con la derecha comienza una lucha mientras la pieza se inhunda de tinta negra, como la lluvia en la ventana. Lluvia que no es la blanca, sino la negra, no la que limpia. El rocío que quema en las mañanas de un día cualquiera que no amaneció frío, sino negro, sin sol, sin faroles. Debajo de la cama hay algo, algo que cortará, que salvará, algo que hay que buscar con una sola mano, que no alcanza, que no permite, que solo hasta hace poco esta ahí. Situado en base a un acto premeditado de autoayuda. Pero ¡ah! algo no permite, no permite ¡tirar bien!. "¡Suéltame!" Buscar, buscar lo que sana, lo que amputa el puño, lo que extirpa la angustia.
Debajo de la cama. Debajo de la cama.
7 comentarios:
Ángel vicioso querida,
Yo soy 100/natural como la Tonkta. Ni un pishis los remedios.
Bear hug,
Eleu
Que divertido como gente tan distinta siente cosas tan iguales
eso siempre me apasiona
Hola Paz, paz, paz...
que bellas palabrs, cargadas de algo que se fantasea, que susurra en nuestras pensamientos distantes, distantes por que no somos cpaces de controlar, de ver...de distinguir...la palabra es la materia de las formas que estan escondidas en tu natural espiritu, materia que construye visiones de futuro...
salud
la sensacion de impotencia, esa de estirar el brazo bajo la cama y no alcanzar lo que se busca, el paladear el sabor ocre de la piscola en la lengua del carrete anterior...
una lluvia que ensucia, un agua que no purifica ni disuelve.
horribles sensaciones, espero desaparescan bajo la luz mortecina del invierno capitalino.
Saludos
Debajo de la cama está la respuesta al vacío que abruma. Qué certeza más aterradora. Pero dulce, dulce a la vez.
No hay noche que no me acueste sin dar antes un vistazo debajo de mi cama; hace más placentero mi sueño. Pensar en puertas laterales tiene el mismo efecto.
Eso era. Saludos, buen blog.
The Lobo.
Fe de erratas: donde dice: "no hay noche que no me acueste...", debe decir "no hay noche en que me acueste...".
Me encancta la forma en que escribes,como entre linea y linea das a conocer las diferentes facetas de los sentimientos que se pueden albergar.... en algún momento alguien que te conocía a ti y a mi, aquella vez que cree mi blog, me habló de una amiga que tenía uno, y alguna vez te leí y dentro del poco tiempo que tengo, cuando tengo deseos de leer algo interesante he leido tus escritos.
Suerte en todo!
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